Kako se piše knjiga o sebi?
Da li
se ikad ne piše o sebi?
Ja sam
zauvek svoja nemilosrdna boljka.
Moje ogledalo
pretužno krvari.
Kako se
može ne grliti kada se voli?
Kako se
voli? Ako se voli. Da li se voli... ikad osim sebe?
A voli
se.
Moja
je Košuta moj barut, lešnikasta kuglica, neprolazni miris.
A drugih
je uvek više. Samo je ona jednina.
Koliko
su oni važni?
Sve manje.
Ne zaboravlja
se kako se voli. Samo se manje pažnje pridaje voljenju.
Ja mogu
da volim svaku noć. Poneku noć. Ovu noć.
Telesno
je uvek sjajno. I uvek najbolje dođe sinoć.
Koje se
telo zapravo voli?
Kada prelaziš
noktima po tuđem, uvek samo svoje kidaš.
Razdireš,
cepaš.
Stvar je
samo u tome sa kakvim se mirisom zaspi...
Kad tuđe telo ljubiš zapravo samo svoje sjedinjuješ, pokidano lepiš.
Kad tuđe telo ljubiš zapravo samo svoje sjedinjuješ, pokidano lepiš.
Kako se
živi sa tugom?
Oh lepo,
dugoročno, prijateljski.
Uz čaj.
I dok
je nepravda uvek neprijateljica, tuga postane najbolji drug.
Koliko
dugo rane ne zarastaju?
Posle rađanja
se krvari. Posle spajanja se krvari.
Krvari
se uvek od oslobađanja.
Kako se
to izgubi sebe?
S mukom,
ne damo se lako.
Al'
neprijatelj uvek zna kako.
Hoće li
neko čitati moje reči?
Hoće.
Čak i kad za to nema nikakvog razloga.
Jer uvek
je tako.
Razlog
je, dragi moji, kao reč, odavno proteran, prognan.
Dugo je
životu smetao, bio nepoželjan.
Da, moguće
je, nekako.
Samo...odatle
nema dalje.
Nema kako.