Nije ti
rođendan.
Nije godišnjica.
Setih te
se. Eto.
Pesma je
sama krenula iz belih slušalica. To je bio okidač.
A povod...pa
povod je onaj nepromenjivi. Volela sam te.
Volim te
i dalje.
Smrt obesmrti
ljubav. Da, toliko je jednostavno.
Možda bi
trebalo da ti odnesem cveće. Opet. Možda ne. Ja sam sad odabrala ovako.
Sećam se.
Pamtim.
Sećam se
da je tamo gde sad stoji tvoje ime i 2 puta po 4 cifre (sa tragično malim
razmakom između sebe) tada jednom spušten beli kovčeg. I jedna lopta.
Bacila
sam malo zemlje. To se tako radi. Poljubila sam loptu. To ljude može i da
začudi. Ali ne nas.
Detinjstvo
inače ima tu sjajnu prednost čuđenja. Detinja ljubav oboje nas je začudila.
Kad je
moja ruka, naročito bela toga dana, bacila to malo zemlje, prestala sam da se
čudim.
Kada je
moja haljina, toga dana izvanredno crna, spakovana na dno ormana, prestala sam
da zaboravljam.
Pamtim.
Sećam se.
Smrt ovekoveči
uspomenu.
Pevušim.
Uvek istu melodiju. Prati je šuštanje naročito bele maramice i nikad crnje
razmazane šminke.
Inače crno
ne nosim. Ne patetično, kao, posle toga. Ne, jednostavno ne volim tu boju. Ni pre,
ni posle. Crno stavljam na oči. I nema to nikakvog pesničkog značenja. Jednostavno,
lepo mi stoji.
Ali
sećam se. Pamtim.
Sve je
vrlo jednostavno. Kao ljubavna poruka. Kao zagrljaj. Kao metalni otkucaj. Kao veliki
ožiljak. Ne metaforički. Vrlo fizički. Videla sam ga. Dodirivala. Osetila njegovu
nežnu hrapavost pod prstima. Čula zvuk monitora.
A onda
skok.
Sve je
vrlo jednostavno.
Pamtim.
Sećam se.
eh... <3 ...
ReplyDelete